Cansei de ser boazinha, sair como a coitadinha ou a miserável da história.
Cansei de ser colocada em caixinhas, como se eu fosse um objeto de uso particular ou algo lagardo de escanteio.
Cansei de ser confundida, endeusada, modesta e de me sentir o pior ser humano da face da Terra por causa das situações que me envolvo.
Cansei de ser o background, a opção perfeita e a imperfeita, mas que não chega nem a próxima esquina, quanto mais recebe um tchau.
Cansei de ser os amores e os desamores de gente que não se envolve, não entende e não percebe metade das coisas ao seu redor, que renega a própria sensibilidade por problemas de carência afetiva.
Cansei de ser folhas de papel amassadas, jogadas pelos cantos do quarto à espera de uma bela faxina.
Cansei de ser a menina dos olhos do papai. Quando o que quero, na verdade, é me libertar, me jogar ao mundo e brincar só com o fogo.
Cansei de ser cheia de princípios e solícita com quem não merece, com quem não me dá o mínimo valor e não marca a minha história.
Cansei de ser a que esquece das datas dos aniversários, mas tem sempre uma, duas ou dez palavras amigas para dizer a todos os momentos.
Cansei de ser a que deve procurar, implorar, deitar no colo em busca de carinho e algo mais. Agora quero me sentir uma estátua, tomar conta apenas do meu umbigo e um pouco ao redor dele.
Cansei de ser a que espera e nunca alcança, a que chora de rir de felicidade e por tomar apenas um gole de grapa, a que deseja o bem sem olhar a quem e sempre recebe de volta apenas um pacote de bolachas quebradas.
Cansei de ser apagada, solitária interna e intensa num paraíso montado dentro da minha cabeça.
Cansei de ser colorida. Preciso ser bem preta no branco ou vice-versa, e deixar claro o quanto certas coisas me incomodam.
Cansei de ser a brincalhona, a palhaça e uma das três mosqueteiras de um rei que eu não faço idéia de quem seja.
Cansei de ser virtual, anormal, ET na Bahia, musa e louca.
Cansei de ser eu mesmo.
Cansei de ser, só.